Elle est partie. En fait, elle n’a jamais été tout à fait là. Ma mère, elle a toujours l’air ailleurs. Il paraît que j’ai la même expression qu’elle dans les yeux. Moi aussi, les gens disent que je ne suis pas vraiment là, alors je ne peux pas lui en vouloir, même si c’est agaçant….Lire la suite de « Elle est partie. »
Dans mon sac trop lourd, il y a un livre, un baladeur, un journal intime, des stylos qui n’écrivent plus, des zippos vides, du tabac, des cigarettes dans une boîte Marilyn, des mouchoirs en papier zébrés offerts il y a bien longtemps par miss immature pour “pleurer avec élégance”, un répertoire téléphonique plein de numéros…Lire la suite de « Les boîtes à souvenir »