La pluie s’infiltrerait par la fenêtre ouverte. Je siroterais une vodka manzana tout en aspirant frénétiquement la fumée de ma cigarette, pour sentir la brûlure courir de ma gorge à mes poumons, à l’intérieur. J’écouterais le larmoyant “Alcohol” des Kinks en analysant ma déchéance irréversible. Toute seule dans cette pièce atrocement glacée, je tournerais sur…Lire la suite de « En mal de romantisme »
Assise sur un coussin, adossée au mur humide, je chantonne et j’entends l’écho. Mon salon ressemble à une scène de théâtre, il y a un faux réalisme : des coussins sans chaise ni canapé, un lecteur DVD sans télévision, une chaîne sans haut-parleur… Le plus absurde étant les photos sur les murs. Des affiches dans…Lire la suite de « transition »