Les yeux qui piquent, mais ne se mouillent pas. Un vaudeville amoureux se joue, pas très loin de moi, je crois que je fais partie de la pièce, mais je n’en suis pas si sure. “Vous seriez pas caissière à Monoprix ?”, c’est devenu une nouvelle méthode pour m’aborder dans la rue ou dans les pubs, en remplacement du traditionnel “vous êtes charmante”. C’est génial, je suis célèbre. Les caissières m’appellent “ma biche” ou “minette”, je finis toujours par être maternée de toute façon. Tout le monde est gentil avec moi, il faudrait que je me sente concernée un jour. Je dis merci par réflexe. L’utopie de la communication m’apprend que la communication est une valeur post-traumatique. Peu importe, tout langage me paraît dénué de sens. Je comprends les phrases, écrites ou parlées, comme on comprend un roman, une histoire. Je suis entourée de héros et d’héroïnes, tout est inventé; si je tourne la page, tout pourrait changer. Je suis spectatrice à temps partiel. Réintégrer un moi et donner des coups de pied dans le vide, mais je crois que j’ai peur de la prise de conscience. Connection impossible, merci de réessayer ultérieurement.